Cuando empecé este blog decidí dejar la política a un lado, y luego amplié el destierro a las cosas feas y los agravios, imaginarios o no, para hablar sólo de lo positivo, lo que suma, lo que hace amigos.            Pero esto que he oído hoy en la tele sobrepasa todos los límites. El presidente que, por excelencia, hasta sus rivales -que se llamaban a sí mismos enemigos, pero que él llamó siempre oponentes o rivales, lo de enemigos se lo dejaba a los fanáticos- tenían que reconocer que nunca entraba a saco, que nunca se le pillaba en nada ofensivo o violento, que jamás se le pudo asociar con ningún tipo de corrupción...; el presidente de la Ley del Matrimonio Homosexual, de la Ley de Memoria Histórica, de la Ley de Violencia de Género, el que amplió derechos a colectivos que no los tenían está imputado, perdón, investigado, por delitos de los que le acusan el sindicato Manos Limpias (hace falta valor para cometer...

               Hoy he subido al pueblo, como todas las mañanas, con mi novela bajo el brazo, dispuesta a leer un ratito delante de una cerveza fresquita y luego volver a casa con la barra de pan y la compra de la frutería, de la carnicería o del chino. Pero esta vez he vuelto sin casi leer una página, porque la novela que tengo entre manos, El jinete polaco (Muñoz Molina), me ha removido algo que no me ha dejado seguir leyendo. Y ese algo ha sido la memoria no mía, sino de mi familia (exactamente como al protagonista de la novela, que no recuerda sus recuerdos, sino los que intuyó, o le contaron, su madre, su abuelo, sus vecinos, el baúl de fotos de Ramiro Retratista). Porque cuando mi hija me preguntó por la historia de la familia, que yo entendí como historia de mi familia -pero por lo visto entendí mal, porque sólo quería saber de mi infancia, tan distinta me veía a las madres de sus amigas, diez y quince años más jóvenes que yo (y eso er...